Como el tacto de un ciego con la corteza del roble
Como la memoria se marchita con el olor a mueble viejo
Como quien canta la canción no siempre es quien la compone
Como no se recupera la suerte pegando las piezas del espejo
Si es cuestión de pasión, es cuestión de talento
Si es por culpa de un sueño, es por culpa de la realidad
Cuando el tiempo pasa lento, la realidad se está durmiendo
Otra pista que dios es el veneno, que el diablo, terminó de leerle el cuento
-Droga Salada
boca salada 
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